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  眉眼轻挑，又妖又冷。

  勾死人。

  他双手环胸，好整以暇的看着她，黑色的丝，零碎的落在额间，有三分野，七分雅。

  矜贵又傲慢。

  “穿鞋。”他懒洋洋的下命令。

  她嗤笑：“破鞋不穿鞋。”

  他不说话，默。

  她又开口：“有买家么？”

  “猜。”

  她这才回头看了一眼，这一眼，意味深长。

  他的眼神依旧深不见底，深邃如静湖。

  她马上败下阵来，与他对视永远都不是她的强项。

  “二楼。”她眉毛微挑，转身，黑色的丝滑过她微露的肩头。

  她赤着足走出画室。

  司洛林没跟着，而是把视线移到她刚刚的残次品上。

  森林、雾气，结尾一个“9”字签名。

  即使只是次品，也要认真的签上自己的名字，刻上自己的印记。

  霸道的很。

  修长的手指在手臂上轻轻波动几下，眉峰微挑，笑。

  收回视线，脚步微抬。

  “啪”一声，画室的门被阖上。

  郗雾的脚踩上松软的毛绒地毯，还带着冲完澡的温凉湿气，换了件黑色缎面的睡衣，低胸，弯腰捡本书，露出大好春光。

  丝湿漉漉的，黏腻的贴着脖子，手指拿了毛巾，胡乱的擦头。

  “啪塔”一声，门被推开。

  此时她已坐到床边，手上翻着一本杂志，这一期特邀作家专栏的文字相当的犀利，但却保持着适当的底线，半丝不露骨。

  标题——《静态主义的荒诞人生》

  结尾署名——答尔文。

  杂志被抽走，她皱眉。

  “啪”一声，被甩到地上。

  更加过分。

  骨子里的叛逆基因让她第一反应就是想上手扇他。

  “司洛林，你在找死。”她抬目瞪他。

  怒瞪。

  他单膝跪在床沿，手指毫不客气地又捡起地上的那本杂志，“哗啦啦”地翻页，随意瞄几眼。

  “无聊。”

  这次杂志被扔入垃圾桶。

  温凉的肌肤触上冰凉的指关节。

  “是你在玩火。”

  “雾九……”他吻她，在她耳边轻轻咀嚼着这个名字。

  她轻轻的喘着气，不作答，扭过脸去，并不看他。

  但很快又被他掰回来，然后他低头吻住她的唇。

  “你报复我。”她几乎是咬牙切齿。

  “那记得下次态度好点。”他嘲讽的声音在她耳边回荡。

  “你、做、梦！”